Fromage

Fromage

La crémière du village
Sur son vélocipède,
Est alerte pour son âge.
On dit qu’elle envisage
D’épouser Archimède,
Un vieux garçon très sage.

Mais quand est-il vraiment
De cette histoire d’amour
Avec un  innocent ?
Personne présentement
Peut avouer à ce jour
Avoir vu les amants.

Pas de quoi en faire un fromage,
Allez bon sang tournons  la page
Et passons vite à autre chose,
Marre des chansons à l’eau de rose.

Village réalité,
Caméra dans chaque rue,
On passe à la télé.
Sur l’herbes ou alité,
Le Cupidon du cru,
Aime à voir convoler.

Le maire est un guignol
Qui tire les ficelles
Des passions les plus folles.
Vive la gaudriole,
Pucelets et pucelles
Dansent la carmagnole.

Pas de quoi en faire un fromage,
Allez bon sang tournons la page
Et passons vite à autre chose,
Marre des chansons à l’eau de rose.

Sur la place en concert,
Les guitares à la noce,
Propagent un rock vénère.
Le village pépère,
Avec ce bruit féroce,
Se transforme en enfer.

Les chiens hurlent à la mort
Et les vieillards s’oublient,
Mouillant leur linge de corps.
Les vieilles perdent le nord,
Les jouvenceaux s’enfuient,
Craignant un mauvais sort.

Pas de quoi en faire un fromage,
Allez bon sang tournons la page
Et passons vite à autre chose,
Marre des chansons à l’eau de rose.

La chasse aux beaux éphèbes
S’activent et les mémères
Sont bien loin d’être tièdes.
Mêmes le brave Archimède,
S'active sur la crémière,
Qui pourtant est très laide.

L’émission terminé,
Chacun rentre chez lui,
Epuisé et sonné.
Télé réalité,
Le maire content , sourit,
L’audimat va sauté.

Pas de quoi en faire un fromage,
Allez bon sang tournons  la page
Et passons vite à autre chose,
Marre des chansons à l’eau de rose.

Ju'âne Pedro